那张脸我看了七年。在凉州的城墙上，在戈壁的烽燧下，在行军的大帐前。永远是沉静的，克制的，像刀收在鞘里。
现在那把刀出鞘了。
他的手指收紧，箍着我的腰。慢变成了快，轻变成了重。每一下都撞得我往后退，又被他的手拖回来。
他的眼睛一直看着我。
那双眼睛里的火星烧起来了，烧成了火，烧成了烈焰，烧成了一场要把一切都烧干净的野火。
“三年。”他又说了一遍。
这一次不是撕出来的，是咬出来的。
他俯下身，咬住我的肩膀。
牙齿陷进去的时候，疼。但比起他的手指，比起他留在皮肤上的力道，比起他每一次撞进来时喉咙深处压着的那个声音，疼已经不算什么了。
帐帘掀开。
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